Lentes embaciadas por suspiros em flecha
pesam-me os ombros e a vontade. de pintar as unhas
Não vejo as cores
tremem-me as mãos ao escrever
só mesmo este fumo para conjugar o equilíbrio numa só distracção
A de não estar aqui.
Canso-me de olhar para os lados. encosto-me para trás
procuro as palavras mas
tenho os óculos embaciados
uma nuvem na minha cabeça
que insiste ficar.
Hoje tenho uma certeza
A de não querer acordar amanhã.
Dormir todo o dia e fingir que não estou aqui. Ou disfarçar bem.
Outro cigarro ardido . não me trouxe nada de novo.
Ainda mais peso nos meus ombros.
E uma vontade de voltar a olhar para os lados
onde se deitam as palavras. que me fogem
á procura
-Não me faças escrever mais! Não aguento estar consciente.


"Já que não fui talhado para escrever grandes ficções,
passei a vida a escrever um livro apenas:
o de todos os amores impossívei."

J.Jorge Letria, in Já Bocage Não Sou